Längstschulde ich Ihnen Dank für die Gabe Ihres neuen Buches, das ich ja auch längst gelesen habe. Denn – es bekommen, aufschlagen, beginnen und nichtsogleich weiterlesen, angespannt, atemlos bis ans Ende – ich weiß nicht, welche dringende Beschäftigung mich davon abzuhalten vermocht hätte. Das Buch ist die Frucht vollkommener Meisterschaft der Gestaltenbildungsowohl wie auch der Erzählungskunst;sprachlich und anschaulich, der Handlung wie der Begründung nach eine reine Freude des Lesens.

Jemand, der gleich mir die Novelle gespannt gelesen hatte, ein philosophischer, tiefblickender Geist, wandte ein, daß der Schluß nicht befriedige, und auch ich empfinde das. Es hätte notgetan,sagte der Betreffende, daß dem Tod des Leutnants etwas vorausgegangen wäre, davon erselbst erhöht hätte werden müssen: etwa die Annahme des Geldes, das die Frau ihm vielleicht hätte mitbringensollen, und die Scham darüber wäre dann ein triftigerer Grund zur Selbstjustiz gewesen als bloß die Flucht. Ich mußte diesen Gedanken als einleuchtend anerkennen. Was mir fehlt, ist Transszendenz – vielleicht wäresie durch eineso geführte Linie der Motivierung ermöglicht worden. Nicht wahr, Siesind mir nicht böse, Herr Doktor, wenn ich aufrichtig meine Empfindungschreibe?

In einer Zeit der Anarchie ist das Erscheinen des geschlossenen Kunstwerks, des gekonnten, gemeisterten Formgebildes einesolche Seltenheit, daßsich nur Verehrung und Dankbarkeit geziemen. Lassen Sie mich dieseschönen Gefühle nicht zurückhalten. Ich freue mich Ihrerstetigsich harmonisierenden produktiven Kräfte, die Werk auf Werk hervorgestalten. Seit dem »Gang zum Weiher« war mir keine Ihrer Dichtungenso nahe wie diese Novelle.