Ichsehe, es geht nicht. Seit Wochen und Wochen warte ich, um zwei freie Stunden zu haben für den Brief an Dich. Denn ich mag Dir nichtschreiben, vierzig Zeilen flüchtig hingeschmiert, wie man aller Weltschreibt. Und es geht nicht, die freien Stunden wollen nicht kommen. Seit ich meinen Dienst angetreten hocke ich im Büreau von 8 Uhr früh bis 8 Uhr Abends, den Sonntag inbegriffen. Draußen und rings um mich ist Paris. Ich bin einsam, elend, zerdrückt, verekelt, lebensunlustig und kämpfe denschweren Kampf, in dem es keinen Sieg gibt und in dem der einzige Erfolg darin besteht, die unabwendbare Niederlage um ein paar Jahre länger hinauszuschieben. Ich will Dir das Alles im Einzelnen erzählen und begründen. Ich habe Dir eigentlichschon hundert Mal geschrieben, nur nicht mit Tinte auf Papier. Ich denke mit unsäglichem Heimweh an Dich zurück. Und jeder Deiner lieben Briefe,, all’ Deine lieben treuen Worte, haben mich innig erfreut und mirso wohlgethan, wie Du es Dir nicht denken kannst. Ich nehme heut nur die Feder zur Hand, weil ich es unmöglich länger aufschieben kann, Dir zu danken. Ich glaube zwar nicht, daß zwischen uns Mißverständnisse möglichsind; aber die Entfernung ist einesolche Fälscherin! Undsoschreibe ich Dir heut, nur um d auszudrücken, daß ich Dirseit Langem, ich kann ruhigsagen täglich schreiben will, und daß ich Dir doch nächstens, baldschreiben werde – trotz Allem

Nur das GedichtEs dürfte sich um Anfang vom Ende handeln, das am beim Vereinsabend des Vereins für modernes Leben von Max Pollandt vorgelesen worden war und das gedruckt am 15. 7. 1892 in der Deutschen Dichtung erschien (Deutsche Dichtung, Bd. 12, Nr. 8, 15. 7. 1892, S. 192).soll gleich hier hinein. Tausend Dank dafür. Ich verstehe. Mir istso, alsstündest Du von einem Steine auf, auf dem Du unterwegs geruht, und begännest nun rüstig nach oben zusteigen. Aber auf der andern Seite geht auch ein Leid Leid aus Deinem Leben weg. Und ich war mit diesem Leid befreundet. Das Glück oder die Kunst, die an dessen Stelle treten, kennen mich nicht. Bedenken eines unheilbaren Selbstsüchtlers.

Die Verse – deliciös.

Ich umarme Dich von Herzen und in Treue, mein lieber Arthur!